El sol de media mañana se filtraba entre los elegantes edificios del barrio de Salamanca en Madrid, puliendo el asfalto y haciendo brillar los escaparates de las boutiques de lujo. Era un martes cualquiera, pero la calle bullía con esa energía sofisticada tan propia de la zona. Camila Araujo caminaba con la seguridad de quien se sabe observada. Alta, con una figura esbelta que se movía con la gracia de una modelo, su piel morena resplandecía bajo el sol. Llevaba un vestido midi de color verde esmeralda, de punto acanalado, que se ceñía a su cuerpo como un guante, combinado con unas sandalias de tiras y un bolso de firma. Cada detalle, desde sus gafas de sol hasta la manicura perfecta, gritaba estética y moda.
Se detuvo frente a un escaparate, fingiendo interés en un bolso mientras, en realidad, se recomponía del efecto que acababa de causarle un hombre que caminaba en dirección contraria. Lo había reconocido al instante. Era él. Angel. Onlyangelsky.
Más alto y más imponente en persona que en las fotos de su perfil. Un físico atlético que llenaba una sencilla pero cara camiseta negra y unos vaqueros a medida. Caminaba con una confianza relajada, el pelo oscuro ligeramente despeinado por la brisa, hablando por teléfono. Su mandíbula marcada y la sombra de una barba de un día le daban un aire peligrosamente atractivo.
Justo cuando pasaba a su lado, sus miradas se cruzaron por un instante. Fue un chispazo, un reconocimiento mutuo que duró apenas un segundo antes de que él continuara su camino. Camila sintió una punzada de decepción. Por un momento, el universo parecía haberse alineado.
Pero entonces, Ángel se detuvo. Terminó su llamada abruptamente. «Te llamo luego». Se guardó el móvil en el bolsillo y se giró lentamente.
Una sonrisa se dibujó en su rostro mientras caminaba de vuelta hacia ella. «¿Camila?», preguntó, su voz un barítono profundo que sonaba aún mejor sin el filtro del altavoz del móvil.
«Angel», respondió ella, quitándose las gafas de sol para mirarlo directamente. El verde de su vestido parecía intensificarse bajo su mirada. «Pensé que pasarías de largo, demasiado ocupado para los mortales».
Él rio, un sonido cálido y genuino. «Pasar de largo habría sido el mayor error de mi día. Te reconozco. Tus historias en ese rooftop de la semana pasada… las fotos no te hacen justicia».
«Lo mismo digo», replicó Camila, su pulso acelerándose. «Tu rutina de gimnasio de esta mañana parecía… intensa».
Se quedaron en silencio por un momento, un silencio cargado de todo lo que no se decía. El ruido de la ciudad se desvaneció, creando una burbuja íntima a su alrededor en mitad de la acera. La química era innegable, una corriente eléctrica que convertía una mañana de martes en algo completamente diferente.
«Tengo una teoría», dijo Ángel, dando un paso más cerca, invadiendo su espacio personal de una forma que era a la vez audaz y bienvenida. «Creo que las redes sociales son solo una pésima antesala para la realidad. Y esta realidad», añadió, su mirada bajando a los labios de ella, «se siente mucho más interesante».
«Las teorías hay que demostrarlas», susurró Camila, entrando de lleno en su juego.
«Perfecto. Mi apartamento está justo aquí, a la vuelta de la esquina», dijo él, con una naturalidad desarmante. «Podemos seguir hablando de… estética y belleza. O podemos saltarnos la conversación».
La invitación era tan directa y tan cargada de confianza que a Camila le pareció la cosa más excitante que le habían propuesto en mucho tiempo. No había dudas. No había vacilación.
«Odio las conversaciones triviales», fue su única respuesta.
El apartamento de Ángel era exactamente como lo habría imaginado: minimalista, con piezas de diseño, ventanales enormes con vistas a los tejados de Madrid y un inconfundible aire masculino y sofisticado. Pero Camila apenas reparó en la decoración. En el momento en que la puerta se cerró a sus espaldas, el mundo exterior dejó de existir.
Ángel la tomó del brazo y la giró suavemente para que quedara frente a él. «Ese vestido…», comenzó, su voz ahora un murmullo ronco. Sus manos se deslizaron desde sus hombros hasta su cintura, atrayéndola hacia él hasta que sus cuerpos estuvieron completamente pegados. «Ha sido una tortura imaginarme cómo quitarlo desde el momento en que te vi».
«¿Y por qué te lo imaginas?», provocó ella, sus manos subiendo por su pecho, sintiendo la dureza de sus músculos bajo la fina tela de la camiseta.
Sin más preámbulos, él encontró la cremallera invisible en la espalda del vestido. El sonido del metal deslizándose fue como la mecha de una bomba encendiéndose. La tela se separó, y el vestido cayó al suelo en un charco de color esmeralda, dejándola en ropa interior de encaje negro.
«Porque la realidad siempre supera a la imaginación», respondió él, su voz quebrada por el deseo al contemplarla.
La levantó en brazos y la llevó directamente a la habitación, donde la luz de la mañana entraba a raudales, sin cortinas que ocultaran nada. La depositó sobre la cama de sábanas grises y se deshizo de su propia ropa con una urgencia que igualaba la de ella.
Su encuentro fue una explosión. Una colisión de la tensión acumulada en esa acera y la fantasía alimentada por meses de verse a través de una pantalla. Fue un acto tan estético como pasional, dos cuerpos que parecían esculpidos para encajar, moviéndose en un ritmo frenético y desesperado. Cada beso era una reclamación, cada caricia un descubrimiento.
Enredados en las sábanas, con la ciudad de Madrid extendiéndose a sus pies como un testigo silencioso, descubrieron que la chispa que había surgido en la calle no era un fuego fatuo, sino el comienzo de un incendio voraz. Y mientras sus cuerpos llegaban a un clímax sísmico y compartido, supieron que aquel encuentro casual acababa de redefinir por completo el resto de su día, y posiblemente, mucho más.
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